Der Winter liegt im Bett, hat Grippe,
fühlt sich zerschlagen und defekt.
Er nagt an seiner Unterlippe
und schimpft: »Ich hab die ganze Sippe
mit meinem Schnupfen angesteckt!«

Und auch Frau Holle liegt darnieder,
sie schüttelt keine Betten aus.
Im Gegenteil, sie träumt von Flieder,
summt gar verstohlen Frühlingslieder
und sonnt sich heimlich hinterm Haus.

Der Frost ist auch bloß ein Gerippe,
es dringt nicht einmal mehr ein Hauch
von seiner sonst so kalten Lippe.
Wie schön! Der Winter hat die Grippe –
doch leider habe ich sie auch.